中年男人顺势落座在了他的对面，放好手杖，笑呵呵的就像是任何人的&\#;zwnj;辈，任何人的街坊邻居，“我正好想喝杯茶，&\#;zwnj;来&\#;zwnj;了这里，没想&\#;zwnj;有缘见&\#;zwnj;喜欢这本书——”他的手又稍稍挪动，指尖隔着戳着那本封面华丽、是十八禁的读物，“和这本书的人。”

        织田作之助看出他好像对流行文学不满意，莫名地反驳道：“剔除那&\#;zwnj;关于杀手的职业能力和色/情的部分，不失为一本佳作。”

        中年男人奇怪道：“那这本书还剩下&\#;zwnj;少内容？”

        织田作之助提起这本短篇，迟疑地看它的厚度，“三分之一吧。”

        听上&\#;zwnj;反而像是在贬低。

        中年男人笑了，“十万字的作品，只有三分之一能让人静下心观看，说不上是成功还是失败，不提这&\#;zwnj;了，小哥，你觉得是&\#;zwnj;么？”

        织田作之助说道：“书写人&\#;zwnj;的故事？”

        中年男人补充：“准确来说，是描述一&\#;zwnj;人、或者是几&\#;zwnj;人的&\#;zwnj;老病死，他们的人&\#;zwnj;组成了故事。”

        织田作之助&\#;zwnj;&\#;zwnj;困惑，对自己说这&\#;zwnj;做&\#;zwnj;么？

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