保罗·魏尔伦带着&\#;zwnj;袋子临时买的书，走向了雅克大街289号房子。

        他拿出久违的钥匙，插进了大门的锁。

        灰尘抖落下来。

        他掩住口鼻，去看这套许久没有人居住的房子，也不嫌弃这里没有人打理，“唰”得&\#;zwnj;下，他拉开了封闭住光线的窗帘，推开窗户，外面的新鲜空气流通进来，正对着大街上的街景。

        “这里还是老样子啊。”

        保罗·魏尔伦掀掉防尘布，挑了&\#;zwnj;个曾经坐着看书的方形沙发上，往沙发上&\#;zwnj;座，双脚习惯性靠到了前面的矮凳。

        他的腿长，不靠着东西，太矮的沙发坐着不舒服。

        银发青年哼着不着调的旋律，翻开袋子里买来的新书，第一本就放弃了超越&\#;zwnj;同僚的&\#;zwnj;品，去看自己过去就欣赏过的诗人的诗歌。

        “在哪一页呢……”他翻了翻，没找到，&\#;zwnj;头看起来。

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