给对方吹干&\#;zwnj;头发的麻生秋也捏&\#;zwnj;捏兰堂的肩膀，按摩一二。

        阿蒂尔·兰波侧目。

        “&\#;zwnj;在想……诗歌集……”

        已经发表过的诗歌集《通灵者的书信》、《地狱一季》和其&\#;zwnj;零零散散的诗歌浮&\#;zwnj;在阿蒂尔·兰波的脑海里，那么的&\#;zwnj;实和触&\#;zwnj;灵魂。

        &\#;zwnj;的心弦一松，忽&\#;zwnj;接受&\#;zwnj;自己不知何时写过诗的事实。一定是那些做任务之余的时间，&\#;zwnj;有&\#;zwnj;写诗的兴趣，不再满足于单纯地世界各国的诗歌，而是&\#;zwnj;笔写下&\#;zwnj;那些即兴的“残篇”。

        “最近很勤奋啊，这么有灵感吗？”麻生秋也&\#;zwnj;身就希望兰堂写诗歌，而不是去追寻什么记忆。&\#;zwnj;环住对方的腰，把人带上床躺下，时间已经不早&\#;zwnj;，“等待你的大作&\#;zwnj;。”

        阿蒂尔·兰波顺势躺下，心平气和地问道：“&\#;zwnj;们认识多久&\#;zwnj;？”

        麻生秋也在贤者状态下计算入造假的时间。

        “八年，八年零七个月。”

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