电话那头传来周嘉蔚的低笑，混着电动车呼啸而过的风声。她知道他此刻一定蹲在某个便利店门口，趁着接单的间隙给她打电话。

        “那就好。”

        哥哥声音里带着疲惫的欣慰，“妈今天卖了三条鲈鱼，非要我告诉你别舍不得花钱。”

        周若涤的喉咙突然发紧。

        她想起父亲去世的那个雨夜。

        那个满身酒气的男人最终倒在了自己的呕吐物里。那年她五岁，记忆里只剩下母亲抱着他们兄妹痛哭时，身上挥之不去的鱼腥味。

        从县城破旧的出租屋，到城中菜市场的铁皮棚。

        母亲的手从细腻到皱裂，却从来没让他们的书包空过一天。

        “哥。”她突然打断周嘉蔚的唠叨，“我想吃你烤的馒头片了。”

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