他把那些画布整齐地堆在角落，不再去碰，也不再提。

        有人问起，他只笑笑说：

        「他去旅行了。」

        语气平淡得像说一件天气预报的事。

        咖啡馆里的音乐轻缓，吉他声里带着一点沙哑。

        他仍然每天七点开店，十一点煮第一壶豆。

        一切都在轨道上，却又像少了什麽

        少了那个会推门进来、坐在靠窗位置、抬头笑着说「我等一下要画」的人。

        门铃在那个午後轻轻响起。

        沈行之走进来。

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