衣衫翻飞的声响渐渐弱了，夜风如暗涌般潜伏，等待下一次发作。那根烟没烧到尽头，被Omega熄灭。

        “淡得像抽风。”Omega望着烟灰，摇了摇头，“怀念利群。”

        他不置可否，淡淡地说：“习惯就好。抽惯细烟之后，抽别的烟，总感觉太浓。”

        “也许吧。”Omega也学着他的样子，不置可否地回答，末了端起调味碟，往水龙头的方向走去。

        他远远地看着，那人在洗手池前稍稍低下头，凌乱的碎发像雪里的枯枝，落在单薄的颈间。

        水声响起了，不锈钢被打出锃锃的声响，像乐器在变调，让他不由自主地开始想象烟灰被冲进下水道的场景。

        水声渐弱，是Omega关掉了水龙头。那人蹲下身，将落地的围巾随手捞起，夹在腿间，打开柜门。

        他猜调味碟已经放回原处，和从前一样，只是多了几抹灼痕，来自他的。而这个家的另一位男主人，也许永远也不会知道，某只调味碟已经悄然消失在橱柜里。

        这也是毫无疑问的事。

        毕竟某位男主人，进厨房的次数也许还不如他多。

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