陆霁指节在杯壁上弹了两下，像是在给自己打拍子，过了几秒才抬眼看他：“高考前你问过我——等你考上大学，我答应告诉你一件事。”

        他顿了顿，“今天，兑现。”

        空气一下子安静下来。

        林亦尧收起玩笑，挺了挺背，把毛巾重新搭在脖子上，认真地点了一下头：“行，你说。我保证不打断你。”

        陆霁起身，从旁边柜子里拿出一个黑sE档夹，放到两人之间的茶几上。那东西看上去被翻过无数次，边角都有些磨白。

        “这个，就是你那天看到我收进保险柜里的。”他说，“你自己看。”

        档夹被翻开时，纸页摩擦的“沙沙”声在安静的客厅里格外清楚。

        第一页是一行冰冷的标题：某年某月某日，某市某音乐工作室火灾事故情况汇总。照片是黑的。烧塌的房顶，坍掉的墙，扭曲的钢琴腿，焦黑的琴键像一排断掉的骨头。

        林亦尧手心开始冒汗。

        “我妈是位钢琴家。”陆霁的声音慢慢扬起，平稳得像在复述别人的故事，“那时候，她在那间工作室教学生、排练、录音……也在那儿午休。”

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