他不想用，但他知道自己不会手软。

        他一条一条地去想。

        不是紧张，是熟练。

        就像以前无数次，在事情发生之前，先把所有可能X走一遍。

        窗外的雨声渐渐小了，变成淅淅沥沥的余韵。

        母亲的哭泣也终于耗尽，变成了断断续续的cH0U噎，最后归于沉重而疲惫的呼x1。她抱着他的手臂，也渐渐松了力道，但依然没有完全放开，像一种无意识的、最后的占有。

        阿雨在黑暗中睁着眼。

        他看着天花板上，雨水渗透留下的、那片地图般蜿蜒的陈旧水渍。

        那水渍的形状，忽然让他想起很小的时候，母亲握着他的手，在雾气蒙蒙的窗玻璃上画过的小鸭子。线条笨拙，但很温柔。

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