卡尔洛·莫拉科维奇办公室的灯，在走廊尽头幽幽地亮着，暖hsE的光晕在Sh冷的雪夜里显得格外固执。

        那盏旧台灯似乎生来就是为了对抗某种Y郁。

        不只是雪，不只是寒，还有长久伏案之后，从骨子里渗出的那一丝疲意。

        冬假已经开始，大部分的外籍教师都已经离开——当然，就算没有放假，这个点他们大多也已经下班了。

        但这位颇受学生欢迎的外籍教授似乎并没有回家过圣诞的意思，也没有下班的意思。

        工作努力得像是个还没拿到居留的亚裔。

        有人这样评价他。

        辛西娅站在门外，融水顺着她的发梢无声滑落。

        指节在门板上叩出轻响，几乎同时，里面传来纸张翻动的窸窣声，清晰而从容。

        “进来。”

        声音隔着门板，低沉，稳定，只是一种许可。

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