深夜。

        城市的声音被窗外的雨一点一点洗淡，慕灰坐在客厅地毯上，背靠着沙发，台灯只开了一盏，光线温吞而安静。

        剧本摊在他腿上，他已经不知道这是第几次从第一页读到最後一页，又从最後一页翻回开头。有些段落，他甚至不需要看字，就能在脑海里完整浮现。

        学生在深夜独自醒来，躲进衣柜，戴上耳机。

        慕灰的指尖停在那一行字上，指腹微微发颤。

        剧本写得很克制，没有多余的煽情，却偏偏准确得让人无处可逃。那不是某一个人的故事，而是一种被长久忽视、被声音撑着活下来的状态。

        他在字里行间，一次又一次看见自己。

        不是现在的慕灰，而是那个没有归属、没有舞台、甚至不确定明天会不会醒来的孩子。

        他阖上剧本，深x1一口气，却发现x口仍旧闷得发疼。他一直以为，自己早就把那些情绪处理好了，可原来，只是被b着正视。

        内容未完，下一页继续阅读