从粮仓外廊到文案房的那段路并不长，却像走过一条看不见的税卡。沿路每一张脸都在看他们，看得不像看孩子，而像看两个即将被填进缺口的物件。守兵的矛尖斜指地面，却不时抬一下，像在提醒：你们要是跑，这里有规矩让你们跑不远。窗沿下有几个老卒蹲着磨刀，磨刀声一下一下，像磨在咘言的齿根上。

        咘萌走得更慢，慢得像怕跌倒。她刻意让簿册遮住半张脸，把「孩子」演得极像，手腕却在最细微的地方调整：簿册偏向右侧，刚好遮住她看守兵腰牌与小吏鞋底泥sE的视线。她把这军镇的「谁常走哪条路」收进眼底，像收下一把不见血的匕首。

        咘言在这段路上把呼x1调得很平。他知道自己不能急。急就是不合理。不合理就会被盯。被盯就会被记。被记就会被落名。

        文案房门口的竹帘掀开，一GU更浓的热气扑出来，夹着油墨、陈纸、汗酸与一点点说不清的药味，像有人长年在这里熬着命。案上铺着油布，油布边角压着石镇，防的是cHa0气，也防的是「不该沾上的东西」乱飞。油布旁有一盆水，水面漂着薄薄一圈灰，像洗过太多手，灰却洗不乾净。

        县主簿坐在案後，眼皮薄得像纸，翻一页就像剥一层皮。他不看咘言，只看簿册，语气像在试刀：「这回交割簿，谁记的？」

        咘萌立刻把身子缩半寸，像受惊，声音放软，带着孩子的怯：「回大人，是他写的，我只搬簿。」她把第一下撞击全挡在自己身上，像把刀先迎向自己，替咘言换来第二拍出手的空隙。

        主簿的目光终於落在咘言身上，像落下一枚沉y的印。那目光里没有疑问，只有衡量：能不能用，能不能Si。

        旁边两名书吏一个拿笔，一个拿算筹。拿笔的那个专记「主簿问了什麽、谁答了什麽」，拿算筹的那个专记「按印顺序、对人次第」，像把人分成一格格可核可算的东西。咘言看见这个，就明白：今天不是聊天。今天是把命写成表格。

        咘言低头，像怕、像笨、像每个在军镇里被叫来叫去的小杂役，却让眼角余光沿着案角扫过去。案角放着一团暗红印泥，边缘有细细砂粒。砂粒不是文案房的，文案房地面扫得乾净，砂粒像从外头带进来，从粮仓那一带的土里来。

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