旺角西洋菜南街，一间老牌书店，隐藏于一栋大厦侧后不起眼的窄门里。

        门楣上，“文脉书社”四个褪了金漆的隶书字，被经年的烟尘覆得面目模糊。光线艰难穿透W浊的玻璃表面，锈蚀窗框，将书架上那本y壳《资本论》的猩红封面，映照得如同年代久远、已然凝固发黑的血块。

        书社店主，是个双耳失聪的g瘦老头，他佝偻着腰，站在木质柜台后，用枯如残竹的手指，小心翼翼对着一本纸页脆裂的线装书修修补补，眼皮都没抬一下。

        只当此刻在他书社深处的那两张熟面孔，是自风里飘来的两粒尘埃。

        旧书店的霉味，浓得能拧出黑水，沉甸甸压在肺叶上。两个身份敏感的男人，就站在那片摇摇yu坠的书架投下的Y影里，却又被分割成两个对立面。

        左面，中年男人苍劲有力的指节，划过扉页上卡尔·马克思那张虬髯浓密、目光如炬的肖像，他用指腹感受着铜版纸冰凉的质感与油墨细微的颗粒，以一种近乎亵渎的缓慢态度。

        “点啊雷生？你想扶乌鸦坐稳东英个位？”

        “上面等紧你交功课，你将一只癫狗放进教室？佢唔识人话嘅……为咗个nV人血溅台北，你哋东英社系黑社会？定系情种出产地？”

        许一声音很低，话题却单刀直入，字字讥讽，像一个个冰冷又钝重的秤砣，砸在雷耀扬心尖。

        内容未完，下一页继续阅读