海风在窗棂上叩了几声，帘子像轻纱一样扬起，随后又落下。

        文青蒹坐在画架前，灯光洒在她肩头，画布上那张男人的侧脸尚未完成，眼角只画出一点轮廓——沉静、克制，像是在等什么。

        她放下炭笔，手指沾了点颜料，像是在触碰一块还没愈合的伤口。

        她忽然想起——姑姑。

        文心琴。

        她是父亲的姐姐，1955年出生，比父亲大四岁。两人一个冬天生，一个春天生，是沈阳老街区里最安静的姐弟。

        奶奶去得早，被批斗得脱了相，躺在医院的担架上没撑过一个夜晚。那之后，家里只剩爷爷文自杭带着两个孩子过日子。

        家徒四壁，书都用牛皮纸包起来藏着，晚上灯也只能点到一半。她的父亲文昱，记得那个冬天，姐姐在煤炉旁边给他缝破袜子，边缝边背诗：

        “人生自是有情痴，此恨不关风与月。”

        他问她，那什么意思。她笑着说：“小孩不懂。等你长大就知道了。”

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