聚光灯很烫。

        烫得林知夏几乎能看见光线里漂浮的尘埃，每一粒都在光束中旋转，像微小的星球。台下太黑了，黑得像深海，只有偶尔亮起的手机萤幕，像遥远的渔火。

        她坐在钢琴前，手指搭在琴键上，触感冰凉。心脏跳得太快，撞得肋骨发疼——是药效，也是紧张。

        陆清远站在她身侧三步远的地方，小提琴抵在肩头，琴弓悬空。他闭着眼睛，在调整呼x1，侧脸在强光下轮廓分明，睫毛在下眼睑投出浅淡的Y影。

        他们没有立刻开始演奏。

        台下传来轻微的SaO动。有人小声议论：“怎麽还不开始？”“忘谱了？”“紧张了吧……”

        陆清远睁开了眼睛。

        他走到舞台最前沿，站定。聚光灯追着他，在他脚下圈出一片光晕。他抬起手，轻轻压了压——不是对观众，是对自己。

        “在演奏之前，”他开口，声音透过麦克风传出去，有些哑，但清晰，“我想讲一个故事。”

        全场安静了。

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