她不该看的，该像其他路人一样低头快步走过。

        可她没走。

        第二拳，第三拳。

        陆沉的节奏很怪。不急，不暴怒，甚至没有表情。每一拳之间都有个短暂的停顿，像在等什么——等对方SHeNY1N减弱，等自己呼x1平复，或者只是等雨停。

        江浸月的烟灰掉了，烫在手背上，她没觉出疼。

        她看着陆沉的背。洗得发灰的黑sET恤贴在肩胛骨上，随着动作绷紧又松弛。汗水混着雨水，在后背洇出深浅不一的痕迹。他的拳头抬起，落下，抬起，落下。

        那节奏钻迸她身T里。

        手指在T内加快了速度，床单被抓出褶皱，像被r0u烂的月光。

        她咬住下唇，没出声，喉咙里压抑的颤动变成风扇噪音的一部分。

        回忆里的画面在变形。

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