枝条上的尖刺扎进他的手指、手心，花bA0被r0u碎，汁Ye混着他手上的血，染得一片狼藉。

        他编得很慢，很吃力，手指因为持续用力而痉挛，额头的汗混着雪沫，顺着紧绷的下颌线滴落。

        沈彻不知何时走到了不远处的月洞门边，隔着一段距离看着。

        他看见燕衡低垂的头，紧咬的牙关，看见他每一次试图固定枝条时，因牵动右手伤口而骤然皱紧的眉头，看见那双染血的手在寒风中不受控制地轻颤。

        那幅画面，孤绝而惨淡，像某种无声的控诉。

        沈彻的心脏像是被一只冰冷的手攥了一下，呼x1微微一窒。

        他想转身走开，脚下却像生了根。他想出声叫停，喉咙却发不出声音。一种更强烈的烦躁和某种近乎恐慌的情绪涌上来——他发现自己似乎正在制造一场连自己都无法直视的「作品」，而那个沉默承受一切的「材料」，正用他顽固的忍耐，一点点瓦解着他施nVe的快意和权力的优越感。

        就在燕衡几乎要将几根主要枝条勉强固定出一个歪斜的形状时，沈彻终於像是受不了了，猛地转身，对跟在身後的来福粗声道：「去！把他手里那堆破烂扔了！看着就烦！」

        来福连忙跑过去。燕衡抬起头，脸上没有被解救的轻松，也没有被再次戏耍的愤怒，只有一片被汗水血W模糊的平静，或者说是麻木。

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