他的声音不高，却震得对方脸sE发白，踉跄后退。

        唐柏然看都没看他，视线径直锁住不远处正整理文件的钟秘书：“钟姐，开门。”

        钟秘书抬起头，对上他那双眼睛时，心头猛地下沉。

        她在唐家工作近二十年，太熟悉这副神情——那是唐柏山被触到逆鳞、动真怒前才会有的、令人窒息的低气压，此刻竟分毫不差地复刻在他年轻的儿子脸上。

        甚至更甚，混杂着一种近乎暴戾的恐慌。

        “柏然，”她快步走近，声音压得极低，“你爸爸去拍卖会了，不在里面。”

        不在？

        他紧绷的脑弦松了一下，但眸底的风暴丝毫未散。

        唐柏然盯着那扇厚重的胡桃木门，仿佛要用目光将它烧穿。

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