阿月走得很慢。

        不是累。

        是不想太快。

        这些日子，她总是这样——明明没什么事，却总觉得心里有事；明明什么也不想，却总觉得忘了什么。

        她低头看着脚下的石阶，一级一级数着。

        十七，十八，十九——

        “阿月。”

        一个声音忽然响起。

        很轻。

        很远。

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