他的表情很淡，眉毛微微压着，嘴唇抿成一条直线——是那种他觉得我做了什麽蠢事、但又决定不马上说出来的脸。店外的风从门缝钻进来，掀了一下他额前的头发。

        我看着他，心跳漏了半拍。然後又补上，b平常快了一点。

        外套被折得很整齐，袖子平整地叠在x前，是他那种一丝不苟的风格。我突然有点不好意思——那件外套我下午随手扔在椅背上，皱巴巴的，他却把它整理得像刚从衣架上拿下来。

        「要走了。」他说。声音不大，但在安静的店里听得很清楚，低低的，像大提琴最後一个音符。

        我嗯了一声，想站起来，但身Tb平常重了一点。手掌按在桌面上，木头的温度和自己皮肤的温度叠在一起，分不太清哪个是哪个。

        他没有催我。就站在那里，手里拿着我的外套，静静地等。

        店里的爵士乐换了一首，钢琴的声音取代了萨克斯风，乾净的、一下一下的，像水滴落在石头上。吧台後的师傅抬起头看了我们一眼，又低下头继续擦他的台面。

        我终於站稳了。

        &把外套递过来。我伸手去接，指尖碰到他的手指，只有一瞬间，但他没有马上放开。

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