被子很旧，是小时候盖的那条，蓝色格子的，边角都磨毛了。

        他把脸埋进去，闻到一股陈年的洗衣粉味道，还有自己的汗味。

        被子底下，他的手指摸到脖子上那些伤口——结了痂的，一碰就疼，但他还是一遍一遍地摸，像是在确认什么。

        第三天，林子白打了电话来。

        陈澈看着屏幕上跳动的名字，没有接。电话响了很久，挂断，又响，又挂断。第三次响的时候，他接了。

        “学长？”林子白的声音有点急，“你声音怎么了？”

        陈澈清了清嗓子，发现自己的声音哑得像砂纸。“没事，有点感冒。”

        “那你吃药了吗？”

        “吃了。”

        “骗人，”林子白的声音低下去，“你肯定没吃。你连自己饿了都不知道吃饭的人，怎么可能记得吃药。”

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