苏荔坐在转椅上，身T微微前倾，双手交叠放在膝盖上，她的表情是认真的。

        苏荔把书拿起来，翻到某一页，用手指点着上面的一行字，念出来了：

        “Ai之于我，不是肌肤之亲，不是一蔬一饭，它是一种不，是疲惫生活中的英雄梦想。

        她说的是Ai，不是应该Ai，不是可以Ai，不是值得Ai。

        就是Ai，Ai本身”

        苏荔把书合上，放在一边，看着苏汶婧。

        “杜拉斯是这样说的。你知道她写《情人》的时候多少岁吗？七十多岁，她写的是一个十五岁的少nV在湄公河上遇见一个中国男人的故事。那个男人b她大十二岁，他们之间隔着种族、阶级、年龄、文化、1UN1I，所有你能想到的障碍全都在。她写了这本书，拿了龚古尔奖，全世界都读它，没有人说这个老太太三观不正。”

        苏汶婧没有说话。

        苏荔站起来，走到床边，在她旁边坐下来。床垫陷下去一块，苏汶婧的身T随着那凹陷往苏荔的方向滚了一点点，苏荔伸出手，拍了拍她的手背。

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