“要不要我给你泡杯红糖水？”他问。

        杜笍的眉头皱了一下。

        那种烦躁不是针对余艺的，是在外面带回来的。

        那个下午，那家医院，那张报告，那声“真的是你啊”。

        它们像一层厚厚的、密不透风的膜裹在她身上，裹得她喘不过气。

        她现在不需要红糖水，不需要关心，不需要任何人在她耳边发出任何声音。

        “你出去吧，”杜笍说，“让我一个人待一会儿。”

        余艺的表情变了——先是困惑，然后是受伤，然后是一种他惯用的、把受伤伪装成愤怒的东西。

        他的嘴唇抿成一条线，下巴微微扬起，眉头拧着。“你让我出去？”他的声音提高了半度，“这是你的房间我知道，但是你让我出去？我来关心你，你就这么对我？”

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