他大步穿过回廊，靴底踩得积雪咯吱作响。

        雪下得太大了——烦。

        院子里的灯太亮了——烦。

        管事那副小心翼翼生怕说错话的嘴脸——更烦。

        但这些都不是他发火的真正原因。真正让他烦躁的是，他刚才在书房里坐了整整一个时辰，案上摊着晋yAn的军报、柔然的盟约、邺城的朝务，每一件都是火烧眉毛的正事，而他却对着窗外那棵落满雪的柏树，在想东柏堂的柏树是不是也落了雪。

        他不想去东柏堂。不是因为不想见她。是因为他发现自己太想见她了。

        这让他恼火。他高澄是什么人，十五岁掌京畿禁军，皇帝仰他鼻息，柔然亲王被他几句话压得按刀说不出话。

        他这辈子想要的东西从来都是伸手就拿，拿完了就丢，丢完了就忘。

        唯独这个nV人，丢不掉，忘不了，一想到她一个人蜷在那座院子里等他，他批着批着奏折笔就停了。他居然在朝堂上为了她打人，在临行前绕路去看她，在晋yAn躺在另一个nV人身边时闭眼看见的是她的脸。这些事没有一件像他。

        他怕的不是她。他怕的是这个不像自己的自己。

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