刺客收刀。

        鲜血从匕首的暗纹里滑落，这是他今日杀的第三个人。

        他耐心地数着，从他来到这座京城开始一共杀了多少人。

        每天三名，不多不少，人人惶恐，人人自危，没人知道他是谁。

        他为什么要杀人？

        这些人和他是什么关系？

        公仪相师关上窗，他见了风有些咳嗽，从袖里取出一瓶丹药却没有立刻服用。

        “还有几个？”

        “忘了。”

        “你可真是闲。”

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