腊月的风从墙头翻过来，卷起廊下几片未扫净的枯叶，在她们之间打着旋儿落下来。

        两个人都没有说话，苏瑾站在书房门槛前，林清韵站在院门边，中间隔着那棵光秃秃的老槐树和满地被扫帚拢成堆的红纸屑。

        暮sE正从墙头一寸一寸地沉下来，将林清韵的身影笼在一片朦胧的灰蓝里。

        她的耳尖不知是被腊月的风吹红的，还是因为看见苏瑾时那双眼睛在暮sE中正望着她，带着一种b平时更深、更安静的东西。

        她们都知道这一年里发生了什么。

        从除夕夜指尖搅动舌齿的初次麻痒，到上元灯火里那只护在腰间的手。

        从春分山道上那句重如千钧的“她是我的人”，到七夕月下缠在两人指间没有扯断的红线。

        从秋雨午后r0u在她腹间的温热的掌心，到霜降被窝里相拥整夜的T温，那些不敢命名的触碰，那些压进心底的悸动，那些辗转反侧的深夜和醒来时空了半边的枕头，都在这一刻无声地涌上来。

        只差一句说破。

        苏瑾将手伸进袖中，指尖触到那张叠好的纸的棱角。

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