那时她满心只想着父亲，想着如何再见他一面，如何传递消息。

        她不曾想过，有朝一日，她会用这把钥匙，不是为了离开，而是为了……赶回来。

        回到这个人身边。

        推开卧房门时，钟声正敲到第七下。

        林清韵背对着门，站在窗前。

        她赤着脚，长发未绾，泼墨般流泻在单薄的寝衣上。

        那月白sE的软绸料子，被窗外透进来的、清冷的天光照得几乎透明。

        清晰地g勒出肩胛骨伶仃脆弱的轮廓，和一段细得不盈一握的腰。

        “春兰，”林清韵没有回头，声音哑得像是用粗糙的砂纸磨过喉咙，每一个字都带着血丝，“是不是她回……”

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