目光越过错落的石屋，望向远方无垠海面。

        灰蓝色的浪潮层层堆叠，缓慢、持续、不知疲倦地拍打着礁石。声势浩大，却又沉默无声。

        辽阔得近乎荒芜。

        荒凉得，像是能吞掉世间所有未完成的话语。

        两人寻到镇上唯一一间仍在营业的老旧民宿。

        木门陈旧，推开门时会发出低沉柔和的木质摩擦声。屋内光线偏暗，木梁、木桌、木窗全都被岁月熏出温润的旧色。空气里混着海盐的潮润、木头沉淀多年的淡香，还有煮茶残留的微苦气息。

        店主是一位沉默寡言的老人。

        见惯了往来漂泊的战后旅人，见惯了伤残、疲惫、落寞的过客。他没有多余的问候，没有好奇的打量，只是平静地递出两把干净的木椅，端上两碗温热的粗茶，安静退回内屋。

        傍晚的海风吹开半敞的木窗，一阵阵灌入屋内。

        带着夜潮的凉意，轻轻拂动桌角叠放的空白信纸。

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