林稚抱在怀里，掌心摩挲着粗糙泛黄的皮革，金属边缘冰凉坚硬，还残留着男人掌心递过来的滚烫余温。

        “好重啊……”林稚轻轻摸着那块金色的鹰头浮雕，喃喃自语，“周叔，你们当年打比赛，是不是会流血啊？”

        “嗯。”周凛单手插在工装裤兜里，站在离她半步远的地方，高大的阴影微微拢着她，“八角笼里不讲客气，对方的血，自己的血，一场打完擦不干净。”

        周凛说得轻描淡写，林稚抬起头看着他。

        暖黄的灯光打在周凛侧脸上，他鼻梁挺括，下颌角坚硬冷峻，耳后隐约能看见一道两寸长的旧疤痕。那是一具真正从血肉横飞的擂台上走下来的成熟身躯。

        林稚抱着那条金腰带，心里那点对长辈的敬畏，不知不觉掺进了一股说不清道不明的酸胀与崇拜。

        “周叔，你那时候……肯定很疼吧。”小姑娘轻声问。

        周凛怔了一下。

        退役这么些年，听过太多人吹捧他的战绩、他的奖金、他的统治力，还是头一回有个小姑娘抱着他的荣誉，仰着脸认真问他疼不疼。

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