但就在他想像这一切的时候，他又看向皇帝颤抖的双手。他记得那双手曾签署诏令，曾不屑一顾地挥手，却从未伸出手去抱起一个冻僵的孩子。如今，它们无能为力。杀死一个无力之人，并非决斗，而是处决。这……平淡无奇。毫无艺术可言。这无法填补他内心的空虚。

        怒火在心中翻腾，最终化作一道清晰而锐利的认知。他无法得到梦寐以求的胜利。皇帝夺走了它，不是透过战斗，而是透过失败。在燕林赶到之前，皇帝就已沦为一具可怜的、垂死的躯壳。

        燕林挺直了肩膀。他衣服上的血迹似乎颜色加深了，不再只是污渍，而是成了某种象徵。它们是他所作所为的证明，是他为了走到今天这一步而摧毁的世界的证明。这不是皇帝干的，是严林干的。

        他又向前迈了一步，现在站在床边，俯视着那张枯槁的脸。医生们畏缩地後退，呼吸变得急促。

        严林开口了。他的声音并不大，而是沉稳平静，在寂静的房间里如同水滴落入平静的池塘般轻柔。

        “父亲。”

        这个字在他舌尖上显得陌生。他以前从未用过这个词。感觉很奇怪，几乎像是冷冰冰的。

        皇帝的目光游移不定，没有聚焦。他们正对着延林，但他们却动了，循着声音飘去。他唇间逸出一声微弱的、湿润的声音──不是言语，只是一声叹息。

        “我不是来杀你的，”延林一字一句地说道，“你已经快死了。御医说你能听见。所以，听我说。”

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