“烧完十七楼的了。”电话里传来个女，听起来同样年纪不大,“那我们在十八楼王哥家里汇合吧？”

        男人说完，就要艰难抬起手挂掉电话。

        那边的女沉默会儿，又低开口：“袁光，今年季前赛死的两个队员，我们还没给他们上香。”

        男人挂掉电话的作顿，手上提着的苹果似乎太了，点点把他的手给吊了下去，他的肩膀慢慢收拢，头低下来长长呼出口气：“……我们赢了最场，我们全体起去给他们上香。”

        女嗯了，挂掉了电话。

        十八楼，1803号房间。

        屋内摆放着个供台，供台上的黑白照片里是个开怀大笑满脸络腮胡的大叔，旁边写着他的名字——【王术齐，享年42岁】。

        提着苹果的男人沉默，好像有强迫症般，个个把苹果在大叔面前的贡盘里摆放好，又取出四根香，规规矩矩点燃拜了三拜双手合十闭眼不，自言自语：

        “王叔，我们今年又走到了季赛了，希望你在天之灵，保佑大家平平安安，都能活下来。”

        “……去年……去年的比赛……”

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