“你不是逃兵。我相信。”

        这话出口，历中行突然明白了一位大文豪的无助。他说，语言就像一面破锣，人们在上面敲打出曲调，让熊跟着起舞，然而真正渴望的，却是去感动星辰。

        历中行更着急了，从马路牙子上挪开一步，蹲在姚江面前，手搁在小狗的脑袋上，微微抬头向上，一动不动地看着他的眼睛。

        “姚江，你很好，真的。”

        于是姚江看见，他用嘴巴说了一声“真的”，又用眼睛说了一声，用移动的躯体说了一次，又用抬起的下颌再说一次。

        真的。

        姚江从来不知道，自己有这么好。

        也从来不知道，有哪个三十岁的男人能这么好看。

        鸮一样的凤眼，挺立的鼻子，棱角分明、固执抿起的唇。滑动的喉结，灯下粲然的发，和被风吹乱的发梢旁边，剔透微红的耳廓。

        姚江放任自己师出无名地向前伸手，可历中行黑黝黝的眸子一闪，他便只是半拢住那只耳朵，轻轻地，捻住了寸长的发梢。

        “中行，”他低低地唤，听见自己心中叹息，“你喜欢我啊？”

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