窗台上，坐着一个人。

        确切地说，是个僧人。

        他盘腿坐在那窄窄的窗框上，背后是芭提雅灯红酒绿的夜空，身下是几十米的悬空。他坐得稳如泰山，就像坐在平地上一样。

        他穿着一身洗得发白的橘黄色僧袍，那袍子旧得很，边角都磨毛了，颜色斑驳，像是用几种不同的染料染过。半边肩膀裸露在外，皮肤是那种古铜色的、干枯的质感，像一截风干的老树根，上面暴着几根青筋。

        他赤着脚。脚板宽大，满是厚厚的老茧和泥垢，脚趾甲缝里还嵌着黑泥。

        他太瘦了。皮包骨头，眼窝深陷，颧骨高耸。但他的眼睛很亮，那是一种像月亮照在深潭上的光——凉，且深。看人一眼，能把人的魂给冻住。

        他就那么坐着，手里端着一个黑色的钵盂。

        我见过泰国的僧人。清晨布施的时候，他们成群结队地走过街头，神情肃穆，但这一个不一样。

        他身上没有那种属于“人”的热气。他像是一尊从深山老庙里跑出来的泥塑，或者是一具刚从坟里爬出来的肉身菩萨。

        “施主，有水吗？”

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